Entro profundamente en mi carne,
la recorro, la exprimo hasta volverla verbo.
La nombro, la observo, la ofrezco. Reconozco en ella la virtud
de entregarse como alimento.
Puerta iniciática y última puerta,
mi carne
reposa sostenida por esa inmensidad
a la que pronto vuelvo.
Llámame por mi nombre,
no me dejes huir.
Invierno 18
Lengua
Derivas de la lengua y poesismos
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16 May 2021
Vuelvo al cero
Vuelvo al cero.
Detengo la narración.
Observo.
Algo necesita morir, lo siento. Algo necesita ser visto y amado antes del vuelo.
Son carcasas, cáscaras, señuelos. Parecen claves o puntos ciegos.
Es que hay demasiada chatarra acumulada en los espejos.
Es el precipicio de las formas, la arbitrariedad de los supuestos.
Son los excesos tiranizándolo todo. Lo maquínico del movimiento.
Todo se desarma invitando a ver detrás del velo.
Es el tiempo y sus horas vacías de entretenimiento. La Nada y su nauseabunda invitación al juego. Es el miedo, viejo aliado.
La maltratada Libertad que de pronto devino encierro.
Es también, por fin, la procura de la lenguamadre. Es entrar en sus aguas para dejarse bendecir por sus misterios.
Otoño 20.
Lengua
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16 May 2021
Lo Bello
Lo Bello es ajeno a todo consumo,
es potencia que interpela al ser.
Primavera 17.
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15 May 2021
Eros
Erotizar es vulnerar, volverse llaga y arder.
Es atestiguar el miedo, dejarlo respirar.
Es inundarse y naufragar en el hambre primordial. Soportar lo feroz de su ansia, lo brutal de su ternura.
Es intuir la caída,
dejarse caer.
Primavera 18
Lengua
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15 May 2021
Goce
Todo goce es un silencio en el discurso, un error en el mapa simbólico que traza el lenguaje.
Porque el goce vive allí donde muere el símbolo, en ese espacio en blanco, en ese error improcesable.
Allí desemboca el deseo, allí muere el tiempo.
Todo goce es una grieta por la que se asoma la muerte.
Otoño 17
Lengua
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14 May 2021
Posiblemente
Posiblemente la belleza sea un claroscuro,
una interrogación,
un estremecimiento.
Posiblemente la belleza sea el vértigo del ser.
Invierno 19
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14 May 2021
ElOtro
El Otro
que nos nombra,
que nos falta.
Esa promesa efimera, errante.
El Otro que nos habita, esa
carencia que nos vuelve insaciables,
inacabados.
En la procura eterna de calmar un
ansia siempre
lejana, oscura,
inefable.
Otoño 17
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