Da Emily Dickinson a Carducci, da Leopardi a Foscolo: un'immersione nella musicalità di versi emozionanti, tra le voci di grandi poeti, dove le poesie prendono di nuovo vita.
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Da Emily Dickinson a Carducci, da Leopardi a Foscolo: un'immersione nella musicalità di versi emozionanti, tra le voci di grandi poeti, dove le poesie prendono di nuovo vita.
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4/22/2020
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Recent Episodes
April 25, 2020
Pascoli, "Il lampo"
"Il lampo" di Giovanni Pascoli<br /><br />E cielo e terra si mostrò qual era:<br /><br />la terra ansante, livida, in sussulto;<br />il cielo ingombro, tragico, disfatto:<br />bianca bianca nel tacito tumulto<br />una casa apparì sparì d'un tratto,<br />come un occhio, che, largo, esterrefatto,<br />s'aprì si chiuse, nella notte nera.
April 24, 2020
Leopardi, "A se stesso"
"A se stesso" di Giacomo Leopardi<br /><br />Or poserai per sempre,<br />Stanco mio cor. Perì l'inganno estremo,<br />Ch'eterno io mi credei. Perì. Ben sento,<br />In noi di cari inganni,<br />Non che la speme, il desiderio è spento.<br />Posa per sempre. Assai<br />Palpitasti. Non val cosa nessuna<br />I moti tuoi, nè di sospiri è degna<br />La terra. Amaro e noia<br />La vita, altro mai nulla; e fango è il mondo.<br />T'acqueta omai. Dispera<br />L'ultima volta. Al gener nostro il fato<br />Non donò che il morire. Omai disprezza<br />Te, la natura, il brutto<br />Poter che, ascòso, a comun danno impèra,<br />E l'infinita vanità del tutto.
April 23, 2020
D'Annunzio, "La pioggia nel pineto"
"La pioggia nel pineto" di Gabriele D'Annunzio<br /><br />Taci. Su le soglie<br />del bosco non odo<br />parole che dici<br />umane; ma odo<br />parole più nuove<br />che parlano gocciole e foglie<br />lontane.<br /><br />Ascolta. Piove<br />dalle nuvole sparse.<br />Piove su le tamerici<br />salmastre ed arse,<br />piove su i pini<br />scagliosi ed irti,<br />piove su i mirti<br />divini,<br />su le ginestre fulgenti<br />di fiori accolti,<br />su i ginepri folti<br />di coccole aulenti,<br />piove su i nostri volti<br />silvani,<br />piove su le nostre mani<br />ignude,<br />su i nostri vestimenti<br />leggieri,<br />su i freschi pensieri<br />che l'anima schiude<br />novella,<br />su la favola bella<br />che ieri<br />t'illuse, che oggi m'illude,<br />o Ermione.<br /><br />Odi? La pioggia cade<br />su la solitaria<br />verdura<br />con un crepitío che dura<br />e varia nell'aria<br />secondo le fronde<br />più rade, men rade.<br />Ascolta. Risponde<br />al pianto il canto<br />delle cicale<br />che il pianto australe<br />non impaura,<br />nè il ciel cinerino.<br />E il pino<br />ha un suono, e il mirto<br />altro suono, e il ginepro<br />altro ancóra, stromenti<br />diversi<br />sotto innumerevoli dita.<br /><br />E immersi<br />noi siam nello spirto<br />silvestre,<br />d'arborea vita viventi;<br />e il tuo volto ebro<br />è molle di pioggia<br />come una foglia,<br />e le tue chiome<br />auliscono come<br />le chiare ginestre,<br />o creatura terrestre<br />che hai nome<br />Ermione.<br /><br />Ascolta, ascolta. L'accordo<br />delle aeree cicale<br />a poco a poco<br />più sordo<br />si fa sotto il pianto<br />che cresce;<br />ma un canto vi si mesce<br />più roco<br />che di laggiù sale,<br />dall'umida ombra remota.<br /><br />Più sordo e più fioco<br />s'allenta, si spegne.<br />Sola una nota<br />ancor trema, si spegne,<br />risorge, trema, si spegne.<br />Non s'ode voce del mare.<br />Or s'ode su tutta la fronda<br />crosciare<br />l'argentea pioggia<br />che monda,<br />il croscìo che varia<br />secondo la fronda<br />più folta, men folta.<br /><br />Ascolta.<br />La figlia dell'aria<br />è muta; ma la figlia<br />del limo lontana,<br />la rana,<br />canta nell'ombra più fonda,<br />chi sa dove, chi sa dove!<br />E piove su le tue ciglia,<br />Ermione.<br /><br />Piove su le tue ciglia nere<br />sìche par tu pianga<br />ma di piacere; non bianca<br />ma quasi fatta virente,<br />par da scorza tu esca.<br />E tutta la vita è in noi fresca<br />aulente,<br />il cuor nel petto è come pesca<br />intatta,<br />tra le pàlpebre gli occhi<br />son come polle tra l'erbe,<br />i denti negli alvèoli<br />con come mandorle acerbe.<br /><br />E andiam di fratta in fratta,<br />or congiunti or disciolti<br />(e il verde vigor rude<br />ci allaccia i mallèoli<br />c'intrica i ginocchi)<br />chi sa dove, chi sa dove!<br />E piove su i nostri vólti<br />silvani,<br />piove su le nostre mani<br />ignude,<br />su i nostri vestimenti<br />leggieri,<br />su i freschi pensieri<br />che l'anima schiude<br />novella,<br />su la favola bella<br />che ieri<br />m'illuse, che oggi t'illude,<br />o Ermione.
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